O réu são os humanos. Guilhotina dos ventres!

A Morte: E todos os mortais detestam ter de morrer, mas não me demitem; por se fazer nascer. 

O Menorzinho dos Elfos.

Eu caí nos amores mais detestáveis de verão, mas jamais houve verbo para encaixar-me neles. Neles. Descobri que há pássaros que se alimentam da paixão da flor, e outros que leiloariam todo mel do mundo pelo sabor da morte. Há também especialistas em sedução, os que não precisariam ser para seduzir e os violentos de violentar, outros que decepcionam os olhos e encantam os ouvidos, mas estes sempre desapareceram na próxima estação que estacionou. Houve janelas que proibiram meus olhos de escapar para fora, e houve outras que os proibiram de não fugir. As cores do verão ardiam no meu pálido cinza. No meu melancólico e violentado cinza, que não hesitava delas fazer mais e mais cinzas. Algumas penas caíram como eu. Acolhi-as como se pudesse salvá-las, mas estavam mortas. Não suportaram a solidão. Cedo demais veio o outono – a velhice dos atos –, que me permitiu uma coleção de quedas secas. Houve pássaros-passados flexíveis, os que não se adaptaram e outros contrariados. Alguns migraram para longe, muito longe. Senti não poder tê-los acompanhado. Senti pelo meu pipitar silencioso. Mas, sobretudo e por todos, senti a inveja devorando o meu Eu insuficiente. A Felicidade sempre esteve muito ocupada para ouvir-me. Tolo é quem supõe dela bondade. Auto senta-se sobre o trono de sorrisos tomados e, faz-se coroada rainha dos dependentes-mortais sobre a eterna espera destes em revivê-los algum outro verão; o verão que se torna inferno a cada mês. Eu sou órfã d’A Felicidade e como fruto contaminado, a inveja não me faz conformar-me em apodrecer como fim; você também será ponto. Este verbo, far-te-ei encaixe. 

"Se não pode contra eles, junte-se a eles."
"Faça-te antro de guerra contra seus monstros."

Infelizmente, ela ouvira a última expressão tarde demais.

O Plágio das 7 cores.

Não é um arco-íris.

Isto é apenas psicodelia.